Письмо из Парижа

Вечерний дышит Нотр-Дам
Очарованьем.
Я прилетел не по следам,
Не за названьем.

Не тешить сыром и вином
Свою утробу
И не касаться потным лбом
Святого гроба.

Ни Пляс Пигаль, ни Сен-Дени
К душе не липнут,
Не греют Эйфеля огни
И Лувра плиты.

Не мушкетёр, не менестрель –
Смешней и проще –
Я, как Алиса, сквозь туннель
Упал на площадь.

Воткнулся головой в весну,
Не зная роли,
А из кастрюли мне махнул
Весёлый кролик.

Здесь было, как глаза ни жмурь,
Светло от взглядов.
Не хочешь это звать «амур» –
Ну и не надо!

И я шатался, как Гаврош,
По переулкам,
И прикасался там порой
К церквям-шкатулкам.

И лился город сквозь меня,
Как свет сквозь стёкла,
Дразня, лаская и маня
Надеждой тёплой.

И уходили во «вчера»
Влюблённых пары,
Но оставались вечера,
Мосты, бульвары.

И ветер нёс меня, как лист,
Я жил на вдохе
И постигал глубинный смысл,
Отведав кофе.

Казалось вдруг – мелькает кисть
По небосводу.
Я, с Монпарнаса глядя вниз,
Глядел как в воду.

И долетал аккордеон,
И звёзды пели,
И я учил, как старый слон,
Семь нот «Шанели»…

Надеюсь, ты меня простишь,
Я не повеса.
Но если только не Париж –
Что стОит мессы?