Поэт поймёт...

Я маленького мальчика баюкаю,
И как в лесу, в годах его аукаю.
Из дальних мест, за синевой стволов
Мне слышен голос, но не слышно слов.
Многоголосым эхом окрик множится
От детских криков лес многоголос.
Черникой перепачканная рожица
В росинках, опадающих с берез.
Еще кричу, вот юноша откликнулся.
 Как скифский бог он на траве раскинулся.
Весь бронзовый, июльского литья,
В царапинках от первого бритья.
Кричу опять, но только этот юноша,
На мой призыв откликнуться не смог.
Его в строю уводят из мальчишества,
Я слышу мерный шаг солдатских ног.
Потом он будет жить так, как захочет
Всей силой правды, совести своей.
Сутулить плечи и бессонить ночи
Над голубым плацдармом чертежей,
Дыханьем мрамор греть, искать созвучья
Словам и краскам. Падать на бегу.
От трудностей таких не берегу.
И ради цели, лишь великой цели ради
Раздвинет пусть любые рубежи
Бьет грудью мрамор, жжет и рвет тетради
И заливает тушью чертежи...
Пусть будет так, пусть это так и надо,
Ты будь творцом, поэтом, мудрецом
Но вот возникнет пред тобой преграда
С тупым, непроницаемым лицом
И ты поймешь – сейчас решиться надо,
Уйти ль в кусты, сразиться ль с подлецом.
Всю жизнь свою потратив на сраженья
Ненужные по сути никому...
Поэт поймет – уходит вдохновенье
Которое отпущено ему.