Ты будто сделала свой розовый потолок
осколком неслучившейся игры.
Не вышло даже толкового обмана.
Даже солнце было из картона.
Забавная всё же вещь.
Все знают свои роли наизусть
(запинки так редки и так незначительны)
и блуждают в коридорах болезненного сознания.
Болезнь из жизненной переходит в плоскость
плинтусной плесени.
- В чем суть побега?
- Почти всегда в нем самом (ответ почти на поверхности)
Если к иероглифу солнца в неположенном месте добавить палочку - почти наверняка это будет уже что то мрачное.
Жить - это, в основном, чувствовать. А если нет? Что за тенью? За болью? За дорогой? За ливнями?
Заспанные глаза. Потолок в снегу.
Мы были красивы.
Но не с тобой.
Это не стихи
© Copyright: Дмитрий Кандинский, 2010
Свидетельство о публикации №110121603405
Свидетельство о публикации №110121603405
Рецензии
Все ,Димуль, как обычно хирургически правдиво, до тоски, до боли. А стих замечательный
Лана Румянцева 17.12.2010 18:39 • Заявить о нарушении
Лана Румянцева 17.12.2010 18:39 • Заявить о нарушении
правдив театр, хоть все в нем и ненастоящее. А те, кто так без запинки знали свои роли, скорее всего верили в то, что не играли, а жили, лишь ты видел, что солнце картонное. Хотя, кто его знает, это прошлое, может что-то и было и настоящим
Лана Румянцева 19.12.2010 15:05 Заявить о нарушении
Лана Румянцева 19.12.2010 15:05 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.