Расставила вешки зима
по белому-белому свету.
Позёмкой в озябших умах –
обида. Прощения нету.
Под сорок стоят холода,
а нам-то – давно уж за сорок.
Хрустит под ногами вода...
Вечерний сгущается морок.
И хочется в спячку залечь,
но бродим – шатун… шатуниха…
В гортани застывшая речь.
На сердце метельное лихо.
В наш дом заметённый входить –
в студёной глуши оставаться.
А надо бы – печь затопить...
А нужно бы – за руки взяться...
Обида
© Copyright: Сергей Грущанский, 2012
Свидетельство о публикации №112012702547
Свидетельство о публикации №112012702547
Рецензии
Мудры и прекрасны Ваши стихи, Сергей удовольствие читать. А обида -себя погубитель, как же трудно её утихомирить. С пожеланиями добра.
Валентина Штепа 23.12.2016 04:58 • Заявить о нарушении
Валентина Штепа 23.12.2016 04:58 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 82 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.