Иду домой...

 Как блудный сын, иду домой с повинной,
Топчу ногами прелый бурелом,
И каждым шагом втаптываю в глину
Капризы осени и память о былом.

Где был большак, там нет уже дороги...
Знакомый клён как вежливый стилист,
Приветствия бросает мне под ноги,
Обёртывая в медь летящий лист.

Здесь был мой дом - в раю перепелином,
Где под сосной со сломанным крестцом,
Я сжёг букварь, облив его бензином,
И был побит рассерженным отцом.

А вот и пруд - бобровая обитель -
С волнистой рябью на семи ветрах.
Прям на него, как театральный зритель,
Смотрел наш сад в сиреневых цветах.

Теперь пустырь, но так ли это важно
Какого цвета был когда-то дым...
Куда важней пустить корабль бумажный,
Чтобы в пути он стал берестяным.


Рецензии
Интересная вещь - ностальгия... даже самое простое кажется особенно дорогим,
когда уже годы отделяют реальность от прошлого...
Воспоминания как кинолента, которую видишь только ты...
Но благодаря таким прекрасным стихам, и мы можем подглядеть в замочную скважину
в твоё прошлое...)))

Елена Громцева   12.04.2015 18:51     Заявить о нарушении
Да, ты права, Леночка, и точна сравнением картин прошлого с кинолентой. И правда твоя в том, что даже самое незначительное кажется грандиозным и очень важным. Почему-то плохое не помнится или оно становится качественным и положительным. И даже умиляемся, вспоминая, как нас иногда пороли... В замочную скважиму подглядеть, конечно, интересно, но лучше сразу в баню! Лучшей наглядности ради! Рад тебе! И с Пасхой!!!
Обнимаю,

Сергей Шан   13.04.2015 08:23   Заявить о нарушении
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.