Художник жил в глухом лесу.
Он рисовал судьбу свою.
На желтом фоне из мимоз
розарий вырастил из роз.
Намедни был он не в себе.
Убил рисунок на холсте.
Упрятал розы в черный цвет-
принес ему он много бед.
И слёз, пришедший в горло ком,
сидел не сделанным глотком,
ни воздуха и не воды
не пропускал ком в час беды.
Вот сел художник на диван.
Обнял подушку, застонал.
Утраты боль уводит в сон,
над миром тленным летит он.
Земное обратилось в тлен.
Душа,покинувшая плен,
парит, любуется красой,
на нежных лепестках росой.
Нежнее роза расцвела.
ШелкОвый цвет.Она жива!
Прильнул губами к розе он,
очнулся вдруг, исчез и сон.
Но грудь полна ещё любви,
в душе звучали соловьи.
Взглянул в окно, за ним зима
Расправил холст и расцвела,
на белом красным, роза та,
но черной лентой обвитА.
На розе - чистая роса,
кропят её его глаза...
55
© Copyright: Авдотья 2, 2018
Свидетельство о публикации №118032908902
Свидетельство о публикации №118032908902
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.