Пушкину. Гурзуф

 

И ночь была, и сна ни грамма,
И грохот волн, и лунный свет.
Всё это та же панорама,
На протяженьи многих лет.

И вы бессонницей томимы,
Как я теперь, на берегу.
А мимо зимы, вёсны мимо…
Остановить их не могу.

Во власти бешеной стихии,
Что возвышает слабый дух,
Слагать пытаюсь вам стихи я –
Про наш (и мой, и ваш) Гурзуф.

Про эти сказочные скалы,
(У вас о них и строчки нет).
Про то, что здесь не вас искала.
Не вас… Но вас нашла, поэт!

В чужом, вас принявшем поместье,
Где друг ваш верный – кипарис.
Он жив ещё, ему лет двести…
Он правда друг? Или каприз?

А может быть и то, и это?
А море -  это точно друг,
Так близко принявший поэта,
Уже уставшего от вьюг.

Про них написано так много:
Про ваше счастье, ваше горе,
Про ваши трудные дороги…
А я про наше с вами море.

Про ваше, ну почти что детство!
И про мою, почти что старость,
Про грохот волн, что мне в наследство
От вас остались…

       24 марта 2019 год.