После цирка

К вниманию взывал
арену барабанщик,
«Смертельный трюк! Вай-вай!" –
и я вбегал трусцой.
Стонал от смеха зал:
на шее рыжий бантик,
острижен подо льва,
я прыгал сквозь кольцо…
 
Прошёл былой успех –
на пенсию задорно
артиста... ну, а пса
сослали бы в приют.
Конец известен всех
на этой живодёрне –
меня хозяин спас
от заправил-иуд.
 
Гаражный пол – цемент,
подстилка прохудилась,
а печка без угля:
за так никто не даст.
И ничего взамен,
надежда лишь на милость...
У друга нет угла:
все обещанья – фарс.
 
Бывает, снится мне:
волчара я, не пудель,
в погоне слышу «Ап!» –
недолго жить врагу.
Но просыпаюсь – нем,
и на арене будней
дрожанье слабых лап –
всё, что сейчас могу…
 
С зарёю – на панель,
такая в рынке ниша.
С табличкою в руках
мой друг, а я «служу».
Метельная шрапнель,
обмануты и нищи –
что жизни нашей крах,
понятно и ежу…

Надеемся с утра
на хоть какой-то ужин.
А хвост закоченел,
и лап не чует нос…
Эх, подыхать пора:
давно толпе не нужен
ни мим-пенсионер,
ни дряхлый рыжий пёс…