Дебоширит по оврагам вода.
Март, исполненный березовым соком,
Прошлогодние снега доглодал
И ушел по камышам да осокам.
А над Летой соловьи голосят
(Знаю: всуе, но уж больно охота!)
И тебе уже вполне пятьдесят,
И пора бы понимать, для чего ты
В сундуке воспоминаний хранишь
Все потрепанные стежки-дорожки,
И под утро задуваешь огни,
И встречаешь новый день по одёжке.
- Ну, здорово! Я в порядке. Как сам?
Да, конечно. Жаль, что времени мало…
Ты прощаешься, глядишь в небеса
И летишь, как на картинах Шагала.
И на твой такой нелепый полет
Смотрит искоса чужая ворона.
А по Лете третий день – битый лед,
И актированы дни у Харона.
Ледоход
© Copyright: Игорь Григоров, 2020
Свидетельство о публикации №120062103025
Свидетельство о публикации №120062103025
Рецензии