Он окликает: «Доченька моя!» -
Одутлый клоун вышел на арену...
Его ещё все ангелы хранят;
Она ещё не вычурно надменна.
Нет, он не стар. Он самых средних лет.
Амбиций средних - в детстве не хвалили:
Под средним жиром - средненький скелет,
Но читаны Шекспир, Камю, Овидий...
Он показал коронный фокус дня:
Между морщин теряются купюры.
Но жертва просит на алтарь огня,
Как содержанье требует фактуры.
Он сам прошёл ступеней пьедестал.
Не сбросился, а только проблевался.
Проплакался. Протосковал. Устал.
И говорят, что упустил все шансы.
Он ей шепнёт: «Играй, не уходи!»
Какой жонгляж! Смешно отвисла челюсть...
Смешно сдавило горести в груди.
Не менее смешно шепнул: «Надеюсь».
Он окликает Доченька моя...
© Copyright: Афанаса, 2023
Свидетельство о публикации №123031500281
Свидетельство о публикации №123031500281
Рецензии