Колодец

Я летом стирала белье и воду брала из колодца,
Когда наклонялась над ним, смотрела в его глубину.
Но мне застилало глаза огромное красное солнце,
Я видела руки свои и мокрых рубах белизну.

А сбоку, у самой воды – зелёные доски забора
Да травы, что встали стеной, храня для меня тишину…
Материя тонкой души стиралась, не зная простора,
Но знала, что место её – быть тихой судьбой полотну.

И видно, что тягостно ей, что явно ей нынче неймётся –
И я, отжимая бельё с загадочной силой души,
Её не смогла удержать от пропасти в центре колодца,
Что тихо и сонно дремал в заброшенной дачной глуши.

На что же польстилась она, меня так легко покидая?
Кто смог растревожить её, чтоб мигом вовлечь в круговерть?
Ведь если б спросила меня, то я бы призналась, я знаю,
Что в водах колодца живёт моя одинокая смерть…

Но кто-то хохочет в ответ, с верёвки срывая рубахи,
Пускает из тьмы пузыри – и я начала понимать,
Что этот колодец вобрал мои оскудевшие страхи,
И с ними затеял игру, и душу заставил страдать.

Я вижу другую себя, отнесшую таз на террасу,
Бельё замечаю в руках – и снова бросаюсь назад,
В тот странный и медленный мир, открытый не всем и не
сразу,
Где мечется, стонет душа, и где водомерки скользят.

Недолго стою над пустым
бездонным колодезным блюдцем -
С потерянной силой души, с моей неизбывной бедой –
И лезу на самое дно, скользя и боясь задохнуться,
И знаю, что он надо мной сомкнулся тяжёлой водой.

В нём медленно гаснут лучи отвесно висящего солнца,
Но держится та глубина, к которой стремится душа,
Пока водомеркой скользит по гладкому блюдцу колодца,
Где я от предчувствий дурных за нею слежу, не дыша.

…Я к ней привыкала всю жизнь, я с ней хорошо поступала,
Порою писала стихи, порою любила людей,
С душой неразлучна была – и тело её уважало,
И, в общем, недавно совсем затеяло жизнь без затей.

Я вспомнила всё до конца: бельё на террасе стиралось,
И яркий зелёный забор, и рук своих красный загар,
Когда осознала предел, как много во мне потерялось
С душой, среди белого дня затеявшей этот кошмар.

Колодец открылся во мне  -
с водою, от холода колкой,
Но в нём потеплело душе, и что-то решилось в судьбе…
И хочется верить, что жизнь бывает счастливой и долгой,
И хочется знать, что источник находится только в себе.