Я не сплю, но вижу всё тот же сон:
Как фрактал закручивается в спираль,
Где подсолнух тянется к солнцу, но
От него это солнце сбегает вдаль.
Его стебель - дорога от аз до ять,
Его листья - ступени босым ступням,
В вышине лепестки маяком горят,
Призывают отведать его семян.
"В скорлупе из хрустящей костями тьмы
Есть ответы на каждый немой вопрос,
Ты узнаешь, кто мир наделил людьми,
Почему он для них оказался чёрств."
Я хватаюсь за стебля мохнатый бок,
В его мякоть вонзаю свою ладонь,
Вверх ползу не жалея ни рук, ни ног,
Разжигая чудесный в груди огонь.
Принимаю без выбора этот путь.
В нём одно стремленье - стремленье ввысь,
Наше солнце, подсолнух, не прячет суть,
Мы растём, а значит, растёт и жизнь.
Я не сплю, но вижу всё тот же сон:
Как в спираль закручивается фрактал,
Где подсолнух тянется к солнцу, но
Этим солнцем был я. И его сорвал.
Подсолнух
© Copyright: Страх Ельный, 2024
Свидетельство о публикации №124041306906
Свидетельство о публикации №124041306906
Рецензии