Соскучившийся по лесам
по ржавым, ветреным откосам,
по избам, по твоим слезам
и по ногам прохладно-босым,
Приду, прося твоих пощад
и принеся свои прощенья…
Забор наш дряхл и дощат,
на отощавшем псе – ошейник.
Давно оборванная цепь,
давно обглоданные кости,
и жжет укор в твоем лице,
что я опять приехал гостем.
У одичавших книг в плену,
средь покоренных пылью полок
себя ты прячешь, как вину,
как прячут зеркала осколок.
С улыбкой муки на губах
ты зябко стянешь шалью плечи
и клавесином старый Бах
тебя измучит и излечит.
Нагрянет вечер, и впотьмах,
наощупь зажигая спички,
ты испытаешь сладкий страх,
учуяв поступь электрички.
И, даровав свободу мне,
утихнут в доме половицы,
чтобы опять наедине
тебе с бедою затвориться.
Свидетельство о публикации №110111104817
За то,что опять Вы лишь в гости...
И эта тревога за неё и чувство вины Л.Г. всё нарастают и нарастают...
Стихи это не строчки и даже не слова,а совокупность всего,даже не сказанного,
а едва мелькнувшего между слов,букв и смыслов.Это не Вам,а предыдущему рецензенту,что пытается гармонию алгеброй поверить.
Мне лично очень понравилось.
С наилучшими
Киселев Виктор 14.02.2014 22:32 Заявить о нарушении
Адриан Протопопов 15.02.2014 00:03 Заявить о нарушении
Потому и впрягаюсь. И меня "бить" можно,ежели за дело; мы -то с Вами знаем,что
это на пользу Поэзии,а некоторые думают иначе.
С моим почтением
Киселев Виктор 17.02.2014 23:56 Заявить о нарушении