Музыка

Хлеба добыть — не картину писать, не читать по рунам;
Музыка эта — не радость тебе, не дар.

Но ли важно то, когда тебе снятся струны
Под тонкими пальцами скрипичного короля.
(Вот он выходит на сцену, бледен и сухопар,
Взглядом обводит зал и вступает с «ля» —
Ноты повисли, меж ними тонкие серебристые перемычки).

… И сыплется мелочь в потёртый давно футляр,
Когда ты вступаешь с «ми» по своей привычке...

Мелодия течёт, ноты жмутся кучнее, дрожат,
Воздух становится густ, осязаем, сжат,
Ты смотришь вокруг из-под полуприкрытых век:
Поток людской разномастный и быстротечный,
Но… вдруг да пройдёт он — этот, больше, чем человек —
Ты сразу узнаешь его, ты узнаешь его, конечно.

…В полнеба закат. Завтра всё начинать с ноля.
Вот этих копеек хватит тебе на ужин…
Но он подойдёт однажды. Ты скажешь: а дай мне «ля» —
И чудо случится: он даст тебе «ля», и может быть, тополя —
И под ногами слегка поплывёт земля,
И город рассыплет огни, точно горсть жемчужин;

Птицы, как рыбы в море, метнутся, волной бемолей
Подброшены ввысь, и закружатся, и
Качнутся дома и скверы, как корабли,
После «Отдать швартовые!» — чуя волю…

…Температура вскоре опустится до ноля,
Дыханье — Гольфстрим в колком воздухе октября.
Пальцы немеют предательски, вероломно…
И ты бы вступила с «ля», только эта «ля»
Звучит без него уныло и необъёмно.

И ты вновь и вновь вступаешь с избитой «ми»…
И город всё так же мелькает вокруг людьми,
И скрипка хрипит столь истошно, что даже тошно.
Но, в какой-то момент потеряв над собой контроль,
Ты в музыку втиснешь всю усталость свою, всю боль —
Столько отчаяния, как никогда дотоль.

А мимо, невидим в толпе, в это время пойдёт король
Скрипичный. И он остановится, он прислушается — вот точно.

Так чудеса и случаются, чёрт возьми,
Внезапные среди одинаковых серых будней.
Он подойдёт и скажет: а дай мне «ми»…
А дальше, должно быть, твой выбор уже, что будет.