Мы всё реже встречаемся взглядом, всё молчим…
Провожаем закаты не вместе, как же так?
Даже легче теперь, по - ходу, быть одним.
И слова о любви, как пустышка, как пустяк…
А ладони истёрты до дырок о бельё,
И уже не хватает дыхания для любви,
В диалогах язык трезвонит про своё,
А когда-то клялись до гроба на крови.
Фотографий мелькают стопки – не про нас,
Не досуг ковырять заросшее нутро,
Только где-то танцует юность лёгкий вальс,
Да струится глубоким залпом в рот ситро.
Мы ночами спинАми липнем, не лицом.
Ты уходишь на утро влево, я – на взлёт.
И спешим по привычке в дом часу в шестом.
Что случится - мы знаем наперёд.
Я тебе говорю уныло, это – фальшь,
Что не следует доле жить, как мы живём.
Что взамен той любви теперь отдашь?
Ты протянешь в ответ глухое: «Проживём…».
июль
Проживём
© Copyright: Никонова Ирина, 2018
Свидетельство о публикации №118070900457
Свидетельство о публикации №118070900457
Рецензии