Собираю грибы по замшелым окопам
вдоль траншей,высоту окруживших в кольцо.
Здесь в тяжелую глину вгрызалась пехота,
чтоб сберечь для грядущей атаки бойцов.
И бомбили ее – вся в воронках и шрамах,
и пытались тяжелой броней продавить,
но она поднималась и снова упрямо
продолжала в огне и бороться, и жить.
Здесь сегодня покой, да такой, что кукушку
можно даже услышать с заречных низин,
где в тумане едва проступает речушка,
словно тонкая тропка у красных осин.
Где все так же как будто и не было смерти -
в этом чистом, лазурном и добром краю,
но, как шрамы, траншеи глубокие эти
прорезают и землю, и душу мою.
Свидетельство о публикации №119011409686
Понравилось Ваше стихотворение. Последние две строчки особенно.
Я прочитал другие рецензии на него - у меня другое восприятие:
"Траншеи прорезают землю" и сейчас, и в недавнем прошлом. В многих случаях бессмысленно. И люди там остаются и оставались навечно, потому что доблесть и честь у нас всегда рядом с безответственностью и некомпетентностью.
А грибам все равно, где расти...
И так будет, к сожалению.
Всего доброго,
Михаил Цетлин.
Михаил Цетлин 13.02.2019 03:37 Заявить о нарушении
Яромир Полынин 21.03.2019 21:27 Заявить о нарушении
Александр Занев 02.08.2019 17:40 Заявить о нарушении