Все они говорят
И молчат иногда — о том, что давно не сносит.
Все они говорят, что осень в затылок дышит,
И уходят подальше, чтобы отстала осень.
Все они — поезда, уставшие от вокзала,
А ещё — корабли, и нет никакого порта.
Их до самого льда зима языком слизала,
А они говорят, что холод жалеет мертвых.
Все, что слышат они, похоже на крики чаек,
Всё, что видят они — немного воды и суша,
Где живёт человек, который их различает,
Потому что не может знать и умеет слушать.
Тот, кто слушает ветер, с чайками на повторе,
У кого на руке — часы с четырьмя нолями.
Всё, что есть у него — немного земли и море...
Да такое, что дна не видно под кораблями.
Свидетельство о публикации №119082705136
Почему-то подумалось о Боге.
Ну, то есть о чем-то запредельном: что вот мы как-то невнимательны к нему... как будто уверены, что нам есть что ему предъявить. Как будто есть возможность оправдаться спекулятивными манипуляциями с чувствами и словами... А что у нас есть ему предложить? Если даже к маленькому человечку, который чуть выше нас, нам не с чем заявиться... У нас ничего нет для него.
Кажется, мы можем лишь смотреть и немо восхищаться. Но, боюсь, даже это кажимость, потому что и видеть мы не можем кроме того, что уже есть внутри нас... Тогда чем же мы восхищаемся?
Александр Гаджиев Малаховка 29.05.2020 20:28 Заявить о нарушении