С утра воздух синий…
прозрачный…
и хрупкий…
С утра бродит тихо Зима у окошка
В песцовой на плечи наброшенной шубке,
С пригоршней снежинок в холодной ладошке.
Всё также прекрасна, всё также сурова,
С колючкой во взгляде и снежным стриптизом.
Я дамою этой опять зачарован,
И снова готов к её дерзким капризам.
Пусть даже мы с ней расставались навечно –
Она меня снова как фатум настигла,
В лицо мне вонзая, глумясь бессердечно,
Колючего снега ревнивые иглы…
То вкрадчиво в сердце ползёт тихой сапой,
То бьёт как сосулька, летящая с крыши:
«Каких муз ты летом, блудливый пёс, лапал?
Кому посвящал свои оды и вирши?..»
А ночью мне снится мир смеха и красок,
Где птицы галдят и цветут незабудки…
Но едко-насмешлив рассвет седовласый –
С утра воздух синий…
прозрачный…
и хрупкий.
С утра воздух синий...
© Copyright: Петр Казакевич, 2021
Свидетельство о публикации №121121808324
Свидетельство о публикации №121121808324
Рецензии