Кусты полыни, вездесущей, уж по самый пояс...

Кусты полыни, вездесущей, уж по самый пояс,
Вдоль серых троп, качая шапками, стоят.
И с радостью, внезапным дождиком умоясь,
Оттёртые от пыли, на закате весело шумят.

Шальной Июль – чудесный месяц. Лета середина, -
Как много в этом слове сладостных надежд!
И пусть на деле, часть из них, увы, невыполнима.
Нам претит относится к роду не мечтающих невежд.

Приятны мысли, что тепло от солнца будет вечным.
Что шаль лугов, зеленым цветом, крыта навсегда.
Но знаем лето, как и жизнь, бывает скоротечным.
И, может, не вернутся те мгновенья больше никогда.

Пусть через месяц, через два, кусты уже увянут.
Сгорая в осени багряной, праведном костре.
И наши помыслы о лете в бездну канут,
Запаянные в каплях прошлого, как будто, в янтаре.

И пусть закрыла жизнь страницы этой летней пьесы.
А будущий куплет нам суждено не скоро пережить.
Сквозь лабиринты дней, неведенья завесы,
Мой друг, нам предстоит с тобою в светлое доплыть!