Нас не найти на главах книг,
У нас нет имён великих,
Журналы к нам порою злы,
В газетах весь тираж о брани:
Критикуют нас никчёмно
И также нам грозятся,
Вся речь тосклива и грустна.
Но если курс на славу
Ныне нами сбит и сброшен
На ярый, смелый, творческий удел,
Неужто нам сидеть и плакать,
Где мы творцами стали,
Где мы стирали имена,
Из мраморных гранитов!?
Пришла пора за ум схватиться,
Так рьяно обуздать всю силу:
И в буре волн вновь побывав,
Вцепиться, зубами грызть
И вдруг влюбиться в боль,
Страдание принять как символ,
С порукой сделать след,
Не басней окрылиться,
Не на слуху казаться быть,
А рисовать свою картину,
Создав себя внутри,
Рождаясь, тянуться к свету,
И хоть для вида нам
Слегка к контрасту аппетитов
Опять приходиться менять,
То главы книг
То имя лирика...
Неизвестные авторы
© Copyright: Адель Калотт, 2023
Свидетельство о публикации №123092300379
Свидетельство о публикации №123092300379
Рецензии