Да, третий лишний. И ноябрь уж к финалу...

Да, третий лишний. И ноябрь уж к финалу.
А краски белым понамажут потускневший мир.
Текут ручьи мгновений по извечному лекалу,
Ведя слепцов куда-то, как собака поводырь.

Не видя луж, мы мажем брюки липкой грязью,
Кидая кости и желая, чтобы выпал кош на шесть.
И книги мудрости, нашитые замысловатой вязью,
Пытаемся открыть, хотя не можем их прочесть.

Зачем же плыть, теряя силы, супротив потока?
Ведь можно просто лечь на спину, даже не грести.
И в первом случаи, и во втором, не увидать истока.
Но самураю важно плыть и не сходить с пути.

Пусть пыль веков сотрёт меня, и звёзды в небе.
Но память монолитом, сквозь года нас вознесёт.
Лишь близкое останется от нас в насущном хлебе.
А к звездам унесёт не Дух Святой, а звездолёт!

Быть может, я когда-то стану третьим лишним.
И как ноябрь, по потоку, мокрой щепкой поплыву.
До самых врат, где ждёт меня на суд Всевышний.
Пусть даже выпал кош. Я все-равно вперёд гребу.