Монолог мушкетёра

   Опять меня покинула мадам... Понятно, я не очень моногамен, порою пью, порой саморекламен, хвастлив и, без сомнения, упрям. Но, правда, нежен, ласков иногда… Вначале мне хотелось утопиться. Подумав, я решил пойти напиться. И вот я здесь. Привет вам, господа! Гарсон, Бордо, индейку и салат! Ну хоть поем, покуда я без бабы. Они в готовке откровенно слабы, и это непреложный постулат. Как пахнет..мммм… прекрасный кулинар! Отличный соус, просто откровенье! И вечер производит впечатленье, что, вроде бы, закончился кошмар.
 
   Однако, нет. Каких-то три му-му, по форме – из гвардейцев кардинала, из-под плащей выглядывают жала – палаш? Рапира? Шпага? Не пойму. Но ничего, я, в общем-то не лох, и хоть нетрезв – глаза горят отвагой. У нас в Гаскони все владеют шпагой, хотя и в рукопашной я неплох.
   Гвардейцы всё жуют и громко ржут, видать, мой плащ пришёлся им не в тему. Я им попорчу нервную систему. Гарсон, подай-ка жареный кунжут. Ещё Жюльен. И соус Бешамель к говядине, что выглядит неплохо. Пожалуй, здесь испанская Риоха взорвала б вкус, как солнечный апрель. Попозже в ход пойдут перепела и сладкая тягучая Мадера…Похоже, я забыл про чувство меры. Да, наплевать, мой мир сгорел дотла…

   А эти всё сидят, чего-то ждут. Кому-то дать по роже для початку? Я им кидаю пятую перчатку, они себе и ухом не ведут. Кидать сапог? Да как-то не с руки ходить босым в говне парижских улиц и тискать куртизанок – тощих куриц, воняя, как прокисшие носки.
Ну всё. Поел, и горе не беда. Не повезёт сегодня бедолагам. Пришла пора скреститься нашим шпагам.

   Не поминайте лихом, господа!