Вредно мне строк его шитьё

Какие сложные стихи!
Но разумом вгрызаюсь в них.
Теперь совсем не до хи-хи,
ведь стих тяжёл, безумен, лих.
К тому ж закручен в лабиринт,
где топь опаснее любви,
так сколько ж надо выпить пинт
пивка, чтоб мозг к нему привык.

Несметно виражей, узлов,
хотят свести меня с ума,
каскады слов, а смыслы строк
как интернет, как бездна, тьма.
Не разобрать они о чём,
от них так пухнет голова,
как будто сверху кирпичом
её огрели. Всё ж жива.

И снова я ныряю в стих,
свой мир расширить я хочу,
но каждый поэтичный штрих
мой мозг кусает, я кричу
от боли дикой головной,
от невозможности понять;
ужасен этих строчек строй,
извилины готовы смять.
Кто победит, они иль я
не риторический вопрос,
играем словно бы в бильярд,
удар – и страх вцепился, врос.
Уже недужна я, больна,
закрыть скорее интернет,
но мыслей сразу же копна
возникла, слышу возглас: «Нет!
Читай, читай иль ты глупа,
на гении поставишь крест,
ты хочешь чтобы он пропал,
убить к писанию интерес?
Он ждёт ведь отзыва сейчас,
ускорен сердца ритм его,
он выплеснул в сей стих запас
весь сил, копил их целый год.
А ты, сославшись на недуг,
взрастить в нём хочешь мощный стресс,
тебе важнее твой испуг,
чем автора в стихах прогресс?
Позор, позор тебе навек,
в тебе махровый эгоизм,
ты равнодушный человек,
поэзию толкаешь вниз!»

Сих обвинений грозных шквал
меня унизил до того,
что разум мой опять восстал,
и, резво вскрикнув: «Иго-го!», –
я бросилась в тот стих опять
как в океан, лишь сделав вдох,
хотя бежать хотелось вспять,
всё для того чтоб не усох
великий в будущем поэт,
чтоб отзыв как-то написать,
чтоб наш невидимый дуэт
расцвёл как бесподобный сад.

И снова дебри лишь, туман,
но написала кое-как,
что стих читала как гурман,
что он в поэзии мастак.
Что этот сложный механизм,
который есть в его строках,
так свеж, нисколько не трюизм,
что восторгалась много раз.
– Поэт, – писала я ему, –
Вы гений, Вы величина!
Стихов прочла я прежде тьму,
но только Вас хочу обнять!
Отныне для меня кумир,
прочту я каждую строку,
Вы осветите грешный мир,
ведь Вам не нужен жирный куш.
И, написав, я в забытьё
упала, чтоб забыть о нём…
Вредно мне строк его шитьё,
несут мне организма слом.