дистиллят из черной книги

Нет ли у тебя синих чернил с ароматом розовой воды? В четверг я смогу написать тебе письмо, когда в дом подадут ее горячей. Я напишу о мире, где она беспрестанно льется, где ищущий меняется местами с тем, кого ищет, где искать важнее, чем найти, где любовь к человеку важнее, чем сам человек. А сейчас я иду по городу. Натыкаюсь повсюду на следы своего прошлого. Смотрю себе под ноги. Но клянусь, когда вырвусь в сады, непременно запрокину голову к небу. Не бойся, не стану садиться в распоротое кресло, брошенное в пустынном переулке. Оно зияет катастрофой и затягивает черным. Скорее посмотри на этих двух удодов. Они на ветке старого платана, под которым мы. Они сольются в одну птицу и наши сны перемешаются и мы увидим нарциссы и лилии арабских букв и тысячи таинственных растений сокровенного сада. Он так долго был закрыт и утоплен непостижимым глубинами памяти. Нет ничего удивительней жизни кроме написанного человеком слова. Сад слов создает перо. Пером движет рука. Рукой разум и любовь, которая тайна. Не забывай об этом. И не переставай видеть сны, когда я уйду. И не смотря ни на что, обязательно загляни в лавку Аладина. Там завернут в бумагу с надписью "старинное искусство игры слов" тобой написанные книги, которые я успела прочитать. И знай, абсолютного одиночества нет, ибо, когда ты безнадежно одинок, тебя не оставляют женщины твоей мечты. Более того, они интуитивно чувствуют, что ты мечтаешь о них и ждешь, и сами начинают искать. И, порой, находят. Дай, дай ей адрес.