Страсть...

О всепростительная Даль,Души российской, Сути женской!
Поди тут с ходу угадай: куда, по чём и нет иль да!
И получается всегда сюжет отвратно, едко, мерзкий
и меркнет в двичьих очах возжённая судьбой Звезда.

Дщерь  Бела Рода, дочь степей шла в поле, клевер собирая
и, так вот сталось, что узрел еёный лик недобрый глаз
То юный горец-лиходей бродил в степи, в пылу сгорая...
И деву зря, оторопел, сознав что сбудется сей час...

В борьбе не равной одолел её наивные потуги,
она, притихнув, замерла и думая, что ИХ закон,
наверно так вЕлит жену себе избрать или подругу
и что теперь, подобно ей, внимать вселенной будет он.

Но шли Лета, текла вода, а он, как истый басурманин
не чуял девицы мечты и всё, всегда не в прок, не в такт!..
Не унисонилось у них и, если кто из них был ранен,
боль не сходила от него на половинку... ну никак!

Пройдя земные долги дни, она привыкла к диссонансу
Всегда в тиши...Везде одни... Так и сложилось в голове...
Но выпал глупый,редкий шанс и удивившись просто шансу,
решила: "краешком...Чуть чуть... Одну минутку... может две!.."

То был корявый инвалид.Но одного с ней духу, Роду...
Он упадёт - у ней болит... Ну что за, право же, шармон?
Он запоёт - она летит... Хотя не лётная погода...
И седце в ритм единый с ним... как будто очень близкий он!...

И разум рвётся у неё: ну как такое статься может??!
В дому моём - тут ВСЁ моё!А с инвалидом всё не так!
В лесу, в степи с ним мир и лад... и совесть не ворчит, не гложет..
Ну как такое может быть? Попасть так запросто... в просак...

Вода бурлит, гота ползут, лишь ЛЕта исполнённы Света.
Постылый быт, унылый вид... И редкий, яркий Солнца Свет...
Ни знатоки, ни колдуны не вразумят её советом..
Ни друганы, ни книг завал найти не в силах ей ответ.

Он - инвалид! Хоть индивид... Хоть Ключ сумел словчить толково...
Он - не достоен! Не привит и много, может, говорит...
Но мне все Лета и все дни хотелось именно такого!
Что б сердцем в венах кровь ОДНИМ! И что б душой со мною слит!

Умеет нам ПриРода-Мать состряпать странную загадку,
так неразборчиво писАть, как с пьяну пишет терапевт...
А мы не в силах понимать и разбирать тот почерк шаткий
и осознавши, различать ошибки тягостной момент.

И инвалидами, увы, не от достоинств стали люди...
Они...конечно же - не вы... Им кособокий свой маршрут!
У одноногого нога вторая никогда не будет
и в фортепьяно побренчать безрукого не позовут...

Но то, что держишь ты в руках, свободно форму придавая,
крутить так запросто и так, ты можешь - рук твоих лишь власть!
На паперти опять запел, о ней, её не забывая
тот инвалид...неряшлив вид... Ну ЧТО в ней вызывало страсть??!!! 

5.05. 7533 Л.С.М.З.Х.                2024 готт их эры.