Письмо

«Сегодня, мама, вспомнил твоего отца,
К тому же деда моего, короче –
На фото помню бравого я молодца,
Что в той войне погиб на склоне ночи.

Остались письма, ты их берегла,
Читала иногда мне вечерами,
Тогда представить, дорогая, не могла,
Что сможет это повториться с нами.

Верней, со мною точно, что и говорить,
Я деда жизнь теперь хлебнул невольно –
В окопах ею начинаешь дорожить,
От этого становиться так больно.

Не наступаем, всё чего-то долго ждём,
Погрязли в этих земляных траншеях,
У командиров наших всё во всём молчком,
Как будто бы в своих каких затеях.

Снаряды, правда, не дают совсем скучать
И прилетают часто вражьей стаей,
Но я везуч, меня им точно не достать –
Поскольку дед оберегает, знаю.

Он часто здесь со мною любит говорить,
Особенно, когда кругом затишье,
Как надо постоянно жизнь во всём ценить,
Раз мы людьми на свет законно вышли…».

Письмо у матери теперь, как ком свинца,
Слезам безудержным большая мука,
А к фотографии погибшего отца,
Прибавилась его родного внука.

07.05.24